Si nunca regresa, el legado de Terence Crawford como uno de los grandes del boxeo está asegurado | Teresa Crawford

Terence “Bud” Crawford siempre luchó como un hombre que no dejaba lugar a discusión. No sólo para ganar, sino para ganar tan claramente que la disidencia se derrumbe en el primer contacto. El anuncio de su retirada el martes no parecía, por tanto, un desvanecimiento, sino más bien el cierre de un expediente: cuidadoso, decisivo, firmado de su propia mano. Tres meses después de escalar dos divisiones de peso para superar a Canelo Álvarez en Las Vegas y convertirse en el campeón indiscutible de peso súper mediano, Crawford dice que dejará el cargo “en sus propios términos”. En el deporte más cruel, eso es más raro que un récord perfecto.

El boxeo está diseñado específicamente para frenarte. Para atraerte con un salario más, un cinturón más, una oportunidad más de ajustar cuentas que sólo existe porque los promotores o el público insisten en que así sea. El negocio del mal nunca ha conducido a finales felices. La lengua vernácula preferida es violenta, triste o comprometida: una parada que no ves venir, una decisión cuestionable, una versión disminuida de ti mismo preservada para siempre en alta definición.

Crawford, de 38 años, invicto en 42 peleas profesionales con 31 victorias por nocaut, se marcha sin asteriscos. Ningún acto de supervivencia al final de una carrera. Sin sensación de erosión. Sale del armario cuando todavía es claramente el mejor luchador del mundo (solo Naoya Inoue y Oleksandr Usyk están en la conversación), recién salido de la mayor victoria de su carrera, con oportunidades todavía llamando ruidosamente a la puerta.

En teoría, han surgido muchos campeones. Muy pocos de ellos han hecho esto en la práctica cuando estaban en la cima de su capacidad de ingresos. Casi ninguno lo ha hecho de esta manera: como el mejor peleador vivo libra por libra, indiscutible en cinco categorías de peso, sin una sola pelea que dejara a los observadores inclinados hacia adelante en los últimos rounds preguntándose si finalmente había llegado el momento. Ningún juez ha puntuado a favor de un oponente ni una sola vez durante su carrera. No Gene Tunney. No Rocky Marciano. No Lennox Lewis. No Joe Calzaghe. Ni Floyd Mayweather Jr. Ni Andre Ward. Con Crawford, nunca fue una cuestión de si una pelea terminaría, sólo cuándo.

Para contar bien tu historia, debes comenzar con Omaha, porque Omaha nunca sale del marco. El chico de la calle 33 Norte, donde las opciones se redujeron temprano y el gimnasio se convirtió en una especie de arquitectura moral. Mucho antes de que el boxeo le diera a Crawford un medio de vida, le dio estructura. Barbilla hundida. Manos en alto. Codos doblados. Cumple tu palabra. Cambiaría de la postura ortodoxa a la postura zurda sólo para ver cómo se sentía.

Cuando se rompió la mano derecha en una pelea escolar, aun así se presentó a practicar, practicando con la mano izquierda hasta que se sintió natural. Nunca desplazó su centro de gravedad hacia las costas ni se reinventó como marca. Incluso cuando el dinero comenzó a llegar, Omaha siguió siendo su hogar, un lugar por el que luchó, al que regresó y alrededor del cual construyó, incluso en las raras ocasiones en que no le correspondía.

También está ese momento que parece un mito hasta que recuerdas que le sucedió a un cuerpo real en un auto real: el juego de dados en 2008, las ganancias contadas, el disparo en la ventana trasera, la bala rozando su oreja. Crawford fue él mismo al hospital, se recuperó y mantuvo el rumbo. En la historia de otro luchador, se le daría un significado más profundo. Para él, sigue siendo un preludio del trabajo por venir.

Este trabajo lo convirtió en el solucionador de problemas más confiable del boxeo. Crawford no abrumó inmediatamente a sus oponentes; los desmanteló metódicamente de una postura ortodoxa o zurda con igual amenaza. Descargó información de los primeros asaltos, sondeó reacciones con el jab, catalogó hábitos y luego modificó la geometría de la acción. Los ángulos han cambiado. La distancia se disolvió. Las peleas que al principio parecían competitivas se volvieron escenificadas y luego inevitables. Los oponentes no sólo perdieron; Poco a poco se dieron cuenta de que la habitación se había reorganizado a su alrededor.

Los títulos siguieron como prueba de concepto. Primero a nivel de luz. Luego 140 libras, donde se convirtió en el primer campeón indiscutible de la división en la era de los cuatro cinturones. Luego el peso welter, donde la tan esperada pelea contra Errol Spence Jr terminó no en drama sino en demolición. Luego volvió a subir, hasta que la victoria de septiembre sobre Canelo transformó el debate del talento generacional al reino de todos los tiempos de saltadores de peso con corazón de león como Harry Greb, Henry Armstrong, Roberto Durán y Manny Pacquiao.

Al final, el currículum parecía una caja fuerte. Sólo el sexto peleador masculino en la historia en ganar títulos mundiales en cinco divisiones, uniéndose a Thomas Hearns, Sugar Ray Leonard, Oscar De La Hoya, Mayweather y Pacquiao. Sólo el tercero en ganar campeonatos lineales de cuatro, junto con Mayweather y Pacquiao. Sólo el segundo hombre en convertirse en campeón indiscutible en tres categorías de peso después de Armstrong en 1938.

Estas hazañas alguna vez garantizaron la fama familiar. Crawford los logró en una era fragmentada por muros de pago, callejones sin salida en las promociones y la expectativa de que la grandeza también debe llegar con el teatro. Rechazó este escenario. Confiaba en la vieja lógica: sigue ganando y un día el mundo tendrá que contar contigo. Este es ahora el caso. Y se va de todos modos.

Esta es quizás la parte más radical de todas. Muchos grandes campeones se marchan porque ya no quieren sufrir por su profesión. Crawford no parece un hombre que escape de la rutina. Parece un hombre que ya ha terminado su trabajo. Se marcha sin un declive visible, sin un rival que le presione, sin la sensación de que queda una pregunta sin respuesta.

Aquí surge nuevamente una paradoja. La misma disciplina que le permite a Crawford alejarse limpiamente es lo que hace que la puerta detrás de él parezca ligeramente entreabierta. No dijo que había terminado de pelear. Dijo que se estaba alejando de la competencia. Lo describió como la victoria de “un tipo diferente de batalla”. Parece menos un adiós y más un hombre protegiendo su paz.

Si nunca regresa, su legado estará seguro y su agencia intacta. Cada época produce un pequeño puñado de luchadores cuyos contemporáneos insisten –obstinadamente, para siempre– en que nadie podría haberlos derrotado. Terence Crawford es ahora uno de esos luchadores. El argumento por sí solo es una especie de inmortalidad. Y si regresa no será porque el boxeo lo exija. Será porque, en algún lugar de su mente, ha surgido un nuevo problema y ha decidido que todavía quiere resolverlo.